Quand la sève retourne aux racines

Il y a, chaque année, un jour particulier que beaucoup ne remarquent pas.
Un jour discret, presque silencieux.
Un jour où la nuit est plus longue que le jour.

Ce jour-là, le monde ne s’arrête pas.
Les routes sont empruntées, les maisons éclairées, les écrans allumés.
Pourtant, quelque chose de fondamental se produit, loin du bruit et de l’agitation.

La sève retourne aux racines.

Dans les arbres, rien ne semble bouger.
Les branches sont nues, parfois battues par le vent froid.
Les feuilles ont disparu depuis longtemps, emportant avec elles les couleurs de l’automne.
À l’extérieur, tout donne l’impression d’un retrait, d’un ralentissement, presque d’un abandon.

Mais sous la surface, un autre mouvement est à l’œuvre.

La sève, qui autrefois montait vers la lumière, redescend maintenant.
Elle quitte les hauteurs, se retire des extrémités, revient vers le cœur.
Elle se rassemble là où la vie se protège, se conserve, se prépare.

Ce n’est pas une fuite.
C’est un retour.

Les anciens savaient cela.
Ils observaient les cycles sans chercher à les corriger.
Ils savaient que l’hiver n’était pas une erreur de la nature, mais une nécessité profonde.

Ils savaient aussi que la nuit la plus longue n’est pas une punition, mais un passage.

Il y avait, dans un village entouré de forêts, un homme qui attendait toujours le solstice d’hiver avec une attention particulière.
Il ne le célébrait pas bruyamment.
Il n’organisait ni fête ni rituel spectaculaire.

Ce jour-là, il s’asseyait simplement près du feu.

Il regardait les flammes danser, non pour y chercher des réponses, mais pour y reconnaître un rythme ancien.
Il sentait, dans son propre corps, le même mouvement que dans les arbres : une envie de ralentir, de se taire, de revenir à l’essentiel.

Il savait que, dans une société qui valorise la croissance constante, le solstice d’hiver peut être mal compris.
On y voit un manque de lumière, un creux, une perte.
On parle de froid, d’absence, de fatigue.

Mais lui savait.

Il savait que lorsque la nuit est plus longue que le jour, ce n’est pas pour effacer la lumière.
C’est pour lui redonner un sens.

Car il ne peut y avoir de solstice d’été sans solstice d’hiver.

Il n’y a pas de montée sans descente. Pas d’élan sans retrait. Pas d’expansion durable sans un temps de rassemblement intérieur.

La nature ne cherche jamais à aller toujours vers le haut.
Elle cherche l’équilibre.

Ce jour-là, l’homme pensait à sa propre vie.
Aux périodes où tout semblait avancer, fleurir, s’ouvrir.
Et à celles, plus difficiles, où tout semblait se refermer, ralentir, s’assombrir.

Il comprenait alors que ces moments qu’il avait parfois combattus — les temps de doute, les silences, les fatigues, les pertes de repères — étaient peut-être des solstices intérieurs.

Des moments où la sève devait, elle aussi, retourner aux racines.

Dans l’obscurité apparente, quelque chose se préservait.
Une force invisible, en veille.
Une intelligence profonde qui savait que rien ne peut fleurir sans repos.

Il regardait la nuit tomber plus tôt que d’habitude. Il ne la craignait plus.

Il savait que cette nuit-là était un seuil. Un point d’inflexion.
Car à partir de ce jour précis, imperceptiblement, la lumière recommencerait à croître.

Très lentement. Presque timidement.

Personne ne s’en apercevrait tout de suite. Mais la direction aurait changé.

Le solstice d’hiver n’est pas le triomphe de la nuit. C’est le moment exact où elle atteint son apogée… et commence déjà à se retirer.

C’est là toute sa sagesse.

L’homme souriait à cette idée.
Il comprenait que les passages les plus importants ne sont pas toujours spectaculaires. Ils sont souvent silencieux, intérieurs, invisibles.

Il comprenait aussi que vouloir être toujours lumineux, toujours productif, toujours ouvert, est une forme d’oubli de soi.
La vie ne demande pas cela.

Elle demande de savoir quand s’ouvrir…et quand se recueillir.

Dans les racines, la sève ne dort pas.
Elle se transforme.
Elle se concentre.
Elle prépare ce qui, plus tard, montera vers le ciel.

Sans cet hiver, le printemps serait fragile.
Sans cette nuit, le jour serait épuisé.

Il pensa alors à ceux qui traversaient des périodes sombres.
À ceux qui se sentaient ralentis, perdus, moins vivants.
Il aurait voulu leur dire que peut-être, eux aussi, vivaient un solstice.

Un moment nécessaire.
Un passage sacré, même s’il n’en avait pas l’air.

Quand le feu s’éteignit doucement, il se leva.
Dehors, le froid était vif.
Le ciel profond.
Les étoiles semblaient plus proches.

Il inspira longuement.

Il ne chercha pas à accélérer le retour de la lumière. Il accepta pleinement ce temps de nuit.

Car il savait désormais que le solstice d’hiver n’est pas une fin. C’est un point d’appui.

Un rappel essentiel : pour que la vie monte, elle doit d’abord descendre.
Pour que la lumière rayonne, elle doit accepter de naître dans l’obscurité.

Et c’est très bien ainsi.

– Philippe Barrau –